Скрипка как смысл жить...
Смычек пилил собою воздух и пронзал слух криком отчаянья, игра скрипки редко когда бывает радостью, все чаще рвет душу и давит дыхание слезами. И скрипач выписывал движения руки, как художник в агонии озарения выводит ,сотканные его унесенным сознанием, образы на холсте. Глаза закрыты, волосы взъерошены, лицо охвачено ужасом… стоны становятся чаще, движения реще , кажется он ни о чем не думает, кроме своей любви. Скрипач обнимает свою любовь и беспощадно ломает шаткое спокойствие, наполняющее изредка паузы его игры - Его жизни… ведь в этот момент он живет мелодией, он и есть сами эти звуки. Он летит, он задыхается изнутри..он… он почти задел локтем свечу стоявшую на высоком подсвечники. Пламя колыхнулось взволнованно и не более… издать звук, помешавший бы исполнителю сею секунду равно преступлению. Казалось отвлечь скрипача в следующий момент ,и это бы стало последним делом в его жизни. Не доиграв отрывок, скрипач не смог бы жить далее… это как ворваться в момент признания в комнату будущей невесты и вонзить в ее сердце клинок! Каждый думал о своем , но сердце каждого билось в одной манере, дыхание каждого в зале неосознанно поддавалось этой трагедии… никто не вспоминал беззаботное детство , никто не думал о оставленном на плите чайничке или некормленом питомце… все наполнявшее комнату было погружено в мелодию. Было так беспокойно, так неуютно, печально, холодно, но каждый присутствующий добровольно чувствовал и наслаждался этим состоянием. Именно за этим они все пришли… и худощавая дама, в вечернем платье, и ее спутник в черном фраке, и их упитанный сосед в шикарном, французском но парике… и это неудобное , неуместное состояние приносило радость… всем… кроме одного человека… он переживал снова и снова, каждую секунду, то что все стремятся забыть, и никогда не вспоминать… он переживал утрату, снова и снова… ту радостную улыбку и светлые глаза, и нежный шрам на тонкой шее, из самого детства… руки тянущиеся к его губам, и легкое невесомое « ты мой и только мой и навсегда» он восполнял терзая струны ненавистной в каждый момент скрипки.. завораживая и чарую этих важных особ… это было подобно самоубийству, самоистерзанию… режь! Рви! Бросай… ложь! Раны! Слезы! Горло болит он слез, голова мутнеет… еще немного, вопреки всему! Еще минута и все прощены, еще пару взмахов и никто не догадается! Вот последний аккорд и… и можно вздохнуть, сладкий глоток… 3 с половиной минуты что зал молча смотрел на актера, тот не сделал ни вздоха… люди платили за настоящую игру. Настоящие эмоции. «Вот вам! Заберите! Аплодируйте! Вам не понять! Вы ничтожества …» мысли в голове— эта злость не на кого то из зала… злость на себя, дурака , что не может забыть, не может и не хочет… да и как иначе? Тогда не будет этих вечеров, не будут люди кричать «браво» не будет больше смысла жить… жить только в те моменты , когда снова и снова хочется умереть… со скрипкой и нежным шрамом на шее , девушки с именем …